Sechs Wochen, die ihm alles nahmen
- Jonasz Milewski
- 15. Juli
- 7 Min. Lesezeit
Der Herbst des Jahres 1910 traf die Bewohner des Hauses Nummer 92 in Groß-Gurek außergewöhnlich tragisch. Im Handumdrehen wurden Freude und Glück im Leben der Familien Latzel und Gawlas von Trauer und Verzweiflung abgelöst.
Es war Mittwoch, der 26. Oktober 1910. Der erste Schnee bedeckte die Felder, und die Sonne stand hoch über der Gegend und gab Hoffnung, dass der Frühling eines Tages wiederkommen würde. Der Wind war kaum spürbar. Es war still und friedlich. Hier und da sah man missmutige Bauern, die mit ihrem Gesichtsausdruck zeigten, dass der erste Schneefall eindeutig zu früh gekommen war.
Im Haus Nummer 92, das in Groß-Gurek (poln. Górki Wielkie) direkt an der Grenze zum Dorf Pogorsch (poln. Pogórze) stand, sprach niemand miteinander, obwohl es voller Menschen war. Der 61-jährige Adam Gawlas saß am Ofen und legte ein weiteres Stück Holz ins Feuer. Ab und zu zog er die Nase hoch, jedoch so leise, dass die anderen es nicht bemerkten. Am großen Topf stand seine Frau Ewa. Sie kochte gelben Brei und murmelte dabei gedankenverloren, dass dieser der gesündeste sei. Zwischendurch wischte sie sich immer wieder ungebetene Tränen von der Wange.
In der zweiten Stube saß der 66-jährige Gotthard Latzel auf der mit einer Decke belegten Bank und hielt seine 4-jährige Enkelin Maria Helena Latzel auf dem Schoß. Ihre ein Jahr ältere Schwester Paulina Latzel spielte mit einer Stoffpuppe auf dem Boden. Nur die Mädchen sprachen.
– Warum gehen wir immer noch nicht nach Hause? Bei Opa Adam und Oma Ewa ist mir schon langweilig. Ich möchte draußen spielen, aber Papa hat es wieder verboten. Warum schläft unser Brüderchen immer nur? Ich möchte ihn in den Arm nehmen. Und ich möchte mit Mama spielen. Lass uns bitte zurückgehen! Opa, tu doch was … – verlangte die jüngere der Schwestern und suchte in Gotthard einen Verbündeten. Der alte Latzel seufzte und blickte zu seinem Sohn, der am Bett wachte, in dem seine Frau lag.
– Alles muss man dir erklären – antwortete die 5-jährige Paulina. – Karl ist krank. Wir dürfen nicht mit ihm spielen, weil er viel schlafen muss. Mama ist auch krank, und du bist zu klein, um das zu verstehen.
– Opa, ich bin doch nicht zu klein, oder? – suchte sie Hilfe. Sie fühlte sich von ihrer älteren Schwester ungerecht behandelt.
– Zieht euch warm an, dann könnt ihr nach draußen gehen – meldete sich schließlich ihr Vater zu Wort, um seiner Frau mehr Ruhe zu verschaffen.
Die Mädchen brauchten keine weitere Ermutigung. Sie zogen ihre Mäntel, Mützen und Handschuhe an, sprangen über die hohe Schwelle und rannten aus dem Haus. Sofort zogen sie ihren Onkel, den 19-jährigen Franciszek Gawlas, der in der Nähe gerade den Zaun reparierte, ins Spiel. Hinter der Hütte holten sie den hölzernen Schlitten hervor, den ihnen Großvater Gotthard letzten Winter in Teschen (poln. Cieszyn) gekauft hatte, und befahlen dem Onkel, sie zu ziehen, obwohl die Schneeschicht frisch war und kaum einen Finger dick. Fröhliches Lachen der Mädchen war rund um die mit der Nummer 92 versehene Hütte zu hören.
Maria begann sich unbeholfen aufzurichten, um ihren Hals mit warmem Wasser zu befeuchten. Franz half ihr sofort und küsste ihre schwache Hand. Wortlos griff er nach dem Metallbecher, der auf dem Tischchen neben ihr stand, und führte ihn an ihre Lippen. Sie begann zu trinken, obwohl ihr Husten es ihr schwer machte.
– Wie geht es dem kleinen Karl? – fragte sie mit schwacher und müder Stimme.
– Er schläft in der Küche, neben dem Ofen. Deine Mutter passt auf ihn auf – berichtete Franz fast soldatisch. – Trink noch etwas. Gleich bringe ich dir gelben Brei mit Grieben. Du wirst wieder zu Kräften kommen.
Der noch immer auf der mit einer Decke belegten Bank sitzende Gotthard blickte gerührt auf seinen Sohn. Er sah, wie viel Fürsorge er seiner kranken Frau entgegenbrachte. Sie waren vor zwei Wochen nach Groß-Gurek (poln. Górki Wielkie) gekommen, als zunächst der acht Monate alte Karl erkrankte und kurz darauf auch Maria. Seit über einem Jahr wohnten sie in Kuntschitz bei Ostrau (poln. Kończyce bei Ostrawa), wo Franz Arbeit in der Grube gefunden hatte. Ursprünglich stammten sie jedoch aus der Stadt Teschen (poln. Cieszyn), wo Gotthard bis zu seiner Pensionierung in der Möbelfabrik Kohn gearbeitet hatte. Für den vorübergehenden Umzug ins Haus der Gawlas’ hatten sie sich entschieden, damit Adam und Ewa, Marias Eltern, bei der Betreuung der Mädchen helfen konnten.
– Welchen Tag haben wir heute? – fragte Maria, während sie den Metallbecher mit warmem Wasser ganz austrank.
– Mittwoch. Der 26. Oktober. Wir sind immer noch bei deinen Eltern – erklärte er, für den Fall, dass die Krankheit ihr Lücken ins Gedächtnis gerissen hatte.
– Mein dreiunddreißigster Geburtstag – lächelte sie, bevor sie wieder zu husten begann. Der Mann reichte ihr ein Tuch. Mit Entsetzen bemerkten sie, dass darauf Blutspuren zu sehen waren.
Plötzlich stürmte Ewa Gawlas, Marias Mutter, in die Stube. Ihre vom Zahn der Zeit gezeichnete Schürze hing auf einer Seite herab, als hätte sie gerade einen Kampf mit etwas verloren, woran sie hängen geblieben war. Franz und Gotthard standen hastig auf, als sie den Schrecken in den Augen der Frau sahen.
– Karliczkowi isto sie cosi robi! (Mit dem kleinen Karl passiert wohl etwas) – rief sie in der hier gebräuchlichen schlesischen Mundart.
Franz rannte sofort in die Küche, wo sein acht Monate alter Sohn in einer geschnitzten Wiege lag. Er nahm den kleinen Jungen heraus und bemerkte entsetzt, dass das winzige Bäuchlein des Säuglings schrecklich aufgebläht und violett war. Verängstigt suchte er Hilfe in den Augen seines Vaters, der direkt hinter ihm hereingelaufen war.
– Bring es zu Maria (pl. Zanieś go do Marii) – befahl Gotthard seinem Sohn. – Rufen Sie Paulina und Maria an (pl. Zawołajcie Paulinę i Marię) – fügte er hinzu und wandte sich dabei an seine Schwiegereltern.
Wenig später waren alle in der Hauptstube versammelt. Der weinende Karl drückte sein Köpfchen an Marias Brust. Neben ihr saß Franz und hielt ihre Hand. Gotthard hatte Paulina auf den Arm genommen, und die weinende Ewa drückte die kleine Maria Helena an sich. Adam und sein 19-jähriger Sohn Franciszek standen in der Nähe der Tür. Niemand wusste, was er sagen oder tun sollte.
Der alte Latzel trat nach einer Weile ans Bett. Er beugte sich vor und küsste den Jungen auf den Kopf. Ihm folgend tat seine Enkelin dasselbe. Karl hörte auf zu weinen. Er tat seinen letzten Atemzug, und sein kleines Herz hörte auf zu schlagen. Er lag an den zitternden Körper seiner Mutter geschmiegt. Maria brach in hemmungsloses Weinen aus. Sie konnte sich nicht damit abfinden, dass sie ihn verloren hatte.
Franz Latzel stieg am Bahnhof „Skotschau“ aus dem Zug. Ihm entgegen wehte der köstliche Duft aus dem Bahnhofsrestaurant. Er kam von der Arbeit in der Grube zurück, die sich in der Stadt Polnische Ostrau (poln. Polska Ostrawa) befand. Seit dem Tod seines kleinen Sohnes waren nicht einmal sechs Wochen vergangen, und er war gezwungen gewesen, wieder an seine Pflichten zurückzukehren, um die Familie zu ernähren. Seine Schwiegereltern und sein Vater halfen bei der Betreuung der Mädchen, was ihn sehr entlastete. Maria war immer noch krank und kam nicht aus dem Bett. Sie war von den Hustenanfällen, die ihr Tag und Nacht keinen Schlaf ließen, völlig erschöpft. Er hielt nicht inne, um seine Sinne zu erfreuen. Es begann zu dämmern, und vor ihm lag ein vier Kilometer langer Fußmarsch.
Zu Fuß vom Bahnhof bis zu ihrer provisorischen Unterkunft in der Holzhütte Nummer 92 in Groß-Gurek (poln. Górki Wielkie) waren es etwa 50 Minuten. Der festgetretene, glatte Schnee erschwerte den Weg, doch nach einem 10,5-stündigen Arbeitstag war das sein kleinstes Problem. Er ging zügig, weil er seine Frau und die Töchter wiedersehen wollte. Er sehnte sich nach ihnen.
Als er schon in der Nähe war, bemerkte er seinen Vater Gotthard, der Pfeife rauchte und auf die nahe vorbeifließende Brennica blickte. Er sah schlecht aus. Seine Augen waren umschattet. Er versuchte, etwas zu murmeln, doch es gelang ihm nicht. Der junge Latzel sagte kein Wort, sondern eilte in die Stube. Drinnen saß der alte Gawlas am Ofen. Sobald Franz eintrat, senkte er den Kopf, um dem Blick seines Schwiegersohnes auszuweichen. Im Inneren war es still, niemand sprach ein Wort. Nicht einmal das Spiel der Mädchen war zu hören. Latzel wurde die Kehle trocken. Langsam öffnete er die Tür zur zweiten Stube. Sein ganzer Körper wurde von Schaudern erfasst. Es wurde ihm schwarz vor Augen, und nur dank der schnellen Unterstützung seines Schwagers Franciszek fiel er nicht auf den Boden.
Auf der Bank unter dem Fenster saß die weinende Ewa und hielt beide Enkelinnen auf dem Schoß. Franz trat näher an das Bett, auf dem seine Frau lag. Marias Gesicht wirkte friedlich, und ihre Lippen waren leicht zu einem Lächeln geformt. Sie trug ein schönes Teschener Kleid und eine Haube, wie sie von verheirateten Frauen getragen wurde. Sie sah genauso aus wie an ihrem Hochzeitstag vor sechs Jahren. Latzel berührte sanft ihre Wangen. Eine Träne lief ihm über die Wange, obwohl ihm danach war, wie ein Kind zu weinen.
– Umrziła w połedni. Pochowiymy jóm z Karliczkym (Sie ist am Mittag gestorben. Wir werden sie zusammen mit Karl beerdigen) – brachte Ewa hervor.
Franz setzte sich auf das Bett neben den Körper seiner Frau. Er sagte kein Wort. Eine weitere Träne lief ihm über die Wange. Er saß da und starrte Maria an, bis er plötzlich die Wärme kleiner Händchen auf seinem Rücken spürte. Er drehte sich um. Seine Töchter, die 5-jährige Paulina und die 4-jährige Maria Helena, blickten ihn mit verängstigten Augen an. Sie verstanden nicht, was geschah. Latzel kniete sich auf den harten Boden.
– Ich werde für euch sorgen, das schwöre ich – sagte er, dann nahm er sie in die Arme, während ihm die Tränen übers Gesicht liefen.
Autor: Jonasz Milewski
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